routes secondaires

Dans un coin du jardin
Depuis bien des matins
Prospéraient quelques coings
Odeur de romarin.

Jaunes et mûrs à point,
Tous plus gros que le poing,
Habillés de soleil
Ils sont jaune-vermeil.

Bientôt dans la cocotte,
En dés comme carotte,
Doucement ils mijotent
Pour devenir compote.

Moulinés et sucrés,
En un mélange épais
Ils explosent, brouillons,
Comme lave en fusion.

Quelques jours de répit
Et voilà garantie
En qualité et soin
Une pâte de coing.

R.DELMAS.

Le 28/11/2009