routes secondaires

Livre pauvre,

     Pauvre livre dans mes mains.

     Déclamer sans déraper, je vais vous dérouter.

 PAGE BLANCHE

Glacée, la page luit,

Rien n’est encore écrit,

Elle attend la nouvelle

Qui naît d’une étincelle.

Noircie, elle vous dit

Que le blanc lui sourit

En la rendant plus belle,

De couleur hirondelle.

Fleurie, elle embellit

L’âme qui compatit,

Elle s’approche d’elle

En lui tendant une aile.

Emue, elle rougit,

Quand une autre applaudit,

En appuyant sur elle

Sa joue de sœur jumelle.

Cornée, elle redit

Au lecteur étourdi

Que le manque de zèle

Tisse cette dentelle.

Jaunie, elle fournit

Au temps quelque répit

Avant qu’elle n’appelle

La faucheuse cruelle.

Raymond DELMAS